Ciento volando

No soy más que un cuenta historias que se suma a la moda del blog, de prostituir su vida de forma gratuita. Lo demuestran esos cien posts que avalan mi trayectoria como instigador de multitudes. Un poeta pobre. El joven aprendiz de bohemio. Alguien que se encuentra perdido en terreno de nadie, que se llevó papel y lápiz a su isla despierta y escribe por pasar el rato, aun a sabiendas de que lo hace justo por todo lo contrario. Porque tengo la necesidad, porque no me obligan, porque me dejan, porque me gusta. Por soltar mierda, borderías o agradecimientos; por reírme de mí mismo; por curarme en salud; por dar rienda suelta a mi egocentrismo y jugar a ser rey por un día… cuando ni tan siquiera llego a bufón. Porque, cuando piensas que cualquiera puede estar leyéndote, no puedes contener tu erección emocional, llegando a manchar de semen las paredes de tu cabeza.

Aún queda mucho que contar, supongo. La vida sigue, mi teclado aún no se resiente y esta página en blanco parece no escarmentar nunca. Así que, mientras la salud mental me lo permita y la sexual no me robe tiempo en exceso, intentaré llegar a otros cien. Como dijo Payne: “dejadme soñar con ello”. No sé si me habréis cogido cariño, yo a vosotros sí. Que me va el roce visual. Así que, lejos de alimentar este post con recochineo barato acerca de mi trayectoria, espero que sirva para poder expresar mi júbilo hacia ese sector leyente de mi persona. Que aunque no se me vea, estoy saltando y manchando el monitor de gotas blanquecinas. Que se me empaña la mirada, maldita sea.

Que me emociono, amaneramientos aparte. Habéis tenido la desfachatez de no pedir mi cabeza en todo este tiempo y con eso me basta. Y aunque ello os honra, a la vez que dice muy poco de vosotros, y menos de mí… salvo que estamos hechos del mismo material, que somos la misma calaña. Un séquito de jachondos sementales sentimentales propensos a ofrecer cariño y sobresaltos al mismo precio. Amantes del pecado dosificado, de la quema indiscriminada de órganos sin valor, del almacenamiento progresivo de recuerdos asalitrados. Adictos al fracaso en vena. Voyeurs de andar por casa que hacen del sin sentido una religión. Los que sueñan que se comen al grande mientras piden otra ración, en el bar "Las Vegas". Los aspirantes a todo que no son duchos en nada. Balas perdidas del revólver que apunta a mi cabeza, a mi corazón… gracias a todos, gracias por todo. Nunca os disparéis en vano. Seguid formando parte de esta ruleta rusa.

Poco más que añadir, mis queridos Queridos. Pronto acabará este post y para entonces sólo tendréis clara una cosa: “este tal Marcos ha escrito cien cosos. Vale. Bien por él. Ya si eso.” Yo, por mi parte, empezaré a pensar en el próximo escrito, y si me he visto no me recuerdo. Dice Sabina que no hay mejor venganza que escribir una canción. Quique González lo materializaba con su “Ajuste de cuentas”. Si me lo permitís, me gustaría seguir esa línea diciendo que no hay mejor desahogo que escribir un post. Que uno siente un qué sé yo cuando hace clic en “publicar”. Que me encanta pensar que haya gente que diga que es mierda escribosa y gente que lo disfrute. Así que esto es un desajuste de polvos, un libro redondo por el que lo único que cobro es vuestro tiempo. Viva la lágrima fácil, los maricas de oficina y los zorrones consumados. Viva los que escriben y los que leen, la salsa rosa del ciberespacio sin nombres ni apellidos, la cruz roja y la invertida, los cuerpos que se encuentran cuando van entre el centeno, todos aquellos que me inspiran y me obligan a sentarme a hablar con la pantalla, la que me robó el corazón a punta de cintura, ese disco que nos salva cada noche, la pata de conejo churrascada, la pata y el conejo, los amigos del más aquí y los del más allá… la sangre en el camino.

Si con el título me permito la licencia de homenajear vagamente a uno de los grandes, con la despedida no hago menos diciendo que, a estas alturas, muero… de placer. Hoy… lo que se dice hoy… sí soy.