Cerrado por defunción

Vivo, que no es poco, y en este tiempo muchos han sido los cariñosos "eh, tú, sí, tú, cabrón, ¿por qué coño no escribes, pedazo de zorra?". Así que he decidido quitarme el pijama y remojarme un poco. Salir de la cueva, vaya. Lo que os brindo es un post blasfemo. Absténganse obispos recién comidos, monjas embarazadas, monaguillos en prácticas y cristianos en general.

Menuda puta mierda, amigos. Tras días de perrerismo avanzado, de neveras llenas, de cariño inusitado y dardos de amor... terminó la jodida Semana Santa. Diox (que está vivo y tiene un chalet en La Moraleja*) y los suyos han colgado el cartel de "cerrado por defunción" y descansan tras unos días de sumo ajetreo. Los tronos que pasaron la ITV se cubren ya de polvo en el garaje. Vestidos de gala, velas consumidas, fe ciega, disfraces nazarenos... Todo se guarda hasta el año que viene. Se abre la veda del pecado. Ya podemos volver a masturbarnos con asiduidad, niños y niñas, no hay por qué echarse encima sábana, colcha, cojín y osito...

"Pero sita Marcos, diox sigue siendo omnipresente, ¿no?"

Tranquila, hija, nadie niega que sea un pervertido... Pero de ahí a pedófilo... Tú a lo tuyo, y a discreción... [...] Atrás quedarán ya las lágrimas sevillanas. ¿La culpa? Del hombre del tiempo, hombre por diox. Vuelta a las emociones contenidas, a renovar el carnet de cristiano, a cometer tropelías y a librarse de las mismas en el confesionario Renault más cercano. Tambores y platillos. Incienso y plegarias.

"¿Qué hay de mi milagro, sita Payne?

No se ha cumplido en absoluto..."

Pues la sita Payne no está por aquí, corazón, pero puede que hablaras demasiado bajo y no te oyera, o puede que jugara el Madrid a esa hora... Por no decir que la lista de espera es criminal. De todos modos no veo que sea suficiente con esa hemorragia... Pásate al soplo de ceja suicida, resulta más fiable...

"¿Y por qué mami no me dejó comer aquel cerdo agridulce?

Vicente sí y yo no..."

A joderse, niña, que yo también chupé rueda los viernes en mi querida universidad. Vamos... No te me pongas así, ya pasó todo... Venga... Ven a mi regazo... Eso es, mucho mejor. ¿Me dejas seguir? [...] Por si te interesa, Vicente tendrá que pasar consulta en el purgatorio, que se chinche. [...] Bien... ¿Y qué nos queda? Calles enceradas, postales del Papa en la cartera, la mesita y la guantera, caras largas, caras de felicidad, almas más puras, pieles tostadas por el Sol del Mediterráneo, gente satisfecha y tipos que se dedican a escribir este tipo de basurilla.

Sin embargo allí estaba yo, en medio de una multitud y de la mano de nuestro Bayo favorito. Tratando de atravesar calles llenas hasta la bandera, riadas de gente comiendo pipas ante trozos de madera, kioscos improvisados, hombros para el desguace, globos de Doraemon, gordos con puro, pieles de gallina, soldados romanos en plena edad del pavo, zorris embutidas en lo que consideran trajes de domingo, gallazos saeteros, Judas consagrados, abuelos y nietos, madres, padres, hijos... gente de condón. Todos tan parecidos a mí y sin embargo tan distintos durante siete días.

Marcos

¡Mierda! ¡Una procesión!

Juaneto

¡Mira hacia otro lado!

Yisus

¡Bajadme de aquí!

Marcos

¡Joder! ¡Joder!

Juaneto

¡No mires!

Yisus

¡Sádicos!

Perdonad a este engreído que entiende tal celebración como un show de lujo, o al menos no me odiéis... Compadecedme más bien, pues este que escribe hace tiempo que sabe que arderá en el infierno.

* FUENTE: Lydia Lozano.